Historias del metro

Era una mañana fría, muy fría, de noviembre cuando ella se dirigía hacia el trabajo como cada día. Todo transcurría con normalidad: salió de su domicilio a buen paso, llegó al metro, marcó su targeta a las 8:05 de la mañana, subió al vagón dirección Clot para hacer transbordo, subió al siguiente tren de la L1 y se cerraron las puertas. Todo normal, como siempre. Poco podía imaginar que algo lo cambiaría todo. 

Al llegar a Glorias, las puertas empezaron a abrirse y cerrarse, abrirse y cerrarse. Un sonido metálico y difuso invadió los vagones mientras la gente, entre ellos nuestra protagonista, se preguntaban hastiados si el metro cerraría de una vez las puertas y continuaría la marcha. En uno de esos abrir y cerrar de puertas, éstas casi llegaron a cerrarse del todo y un viejecillo aclamó un "Uy! Casi" que a ella no le hizo puñetera gracia. 

Una voz por megafonía anunció, después de cinco minutos de vaivén con las puertecitas de las narices, que el tren se encontraba averiado y que hicieran el favor de apearse de él. Ella estaba hasta más allá del más allá. No era el primer incidente que tenía en aquel mes. Recordó el caso de aquel indeseable que quiso tirarse a la vía, después de acordarse de la madre, el padre y el bisabuelo de los vigilantes del metro. 

Finalmente, ella pudo subirse al tercer tren, ya que en el segundo fue imposible debido al alubión de sardinitas en aceite que se apretujaron en él. Llegó al trabajo, tarde, pero llegó. 

Para rematar el día, su coordinadora se la quedó mirando y le dijo: "eso no te pasaría si cogieras el metro a la hora que lo cojo yo". Soy plenamente consciente que, al igual que el proyecto de suicida, se ha acordado de toda mi parentela. 

Éste, amigos de la nave del misterio, ha sido otro episodio sobrecogedor de Octavo Lustro. Espero que el relato no os haya impactado demasiado y que sigáis leyendo estas chorradas como pianos que forman parte de mi Blog.